Semana Santa

Porque Dios siempre ha sido hombre. 

L I K E A V I R G I N

La venus de la ventana (PRIMER FRAGMENTO)

I

Afuera yo tenía ciertas cosas. Ahora no. Tenía una cama grande, un gato, zapatos con cordones, tele, cortaúñas y una compañera. Antes la tenía y ahora no. Antes tenía un nombre. Pandora G. Thompson. Ahora no importa mi nombre. Mi credencial dice P. Gonzales y estoy acá, cambiando las sábanas sucias de una cacha ajena. Hace tres días me bautizaron. Así que tuviste tu primera barraca. Eso me dijo la enfermera mientras me sacaba los coágulos de sangre pegados en mi nariz. Si, finalmente me atendió después de casi dos horas, pero a nadie le importa. Nadie tiene derecho a reclamar por la mala atención. Podría ser peor. Llevo como un mes acá. No sé los días exactos, prefiero no contarlos.

Venusterio. Cinco pasos de ancho, seis pasos de largo. Las paredes blancas, arriba una luz fría que demora en prenderse. La pared tiene manos marcadas, trato de sacarlas con cif, pero no salen. Todas las sábanas están amarillas, pero todos saben que alguna vez fueron blancas. Al lado de la cabecera de la cama, una ventana chica. Puedo calcular su tamaño con mi antebrazo y los barrotes son del ancho de mis muñecas. Es mi primer día de trabajo, es lógico que quiera tantear el terreno, conocer mi nueva guarida. Podría ser mucho peor. Podría no haber ventana. En realidad podría ser mucho peor, podría no haber cama. Podría no haber sábanas. Podría no existir esta pieza, podría no haber cachas.

Que las perras agradezcan que les tienen un motel para pegarse su cachaspirina pa los dolores. Cómodo. Equipado. Gratis.

Porque en la cana también hay espacio para el amor. Llega la vieja más arreglada que nunca, con harta base, harta sombra, con las cejas bien delineadas, con sus buenos tacos, el buen push-up, el bluyín apretadito, dejando la estela del perjume, el olor a impulse que marca un caminito que va desde la ruca hasta el fin del trayecto, cual flautista de Jamelin, pregonando su suerte, el momento más esperado del mes. Cientos de fosas nasales activadas en el camino, envidiando el aroma del placer, las dos horas más codiciadas, la promesa de las dos horas de gozo. Dos horas incluyendo el correspondiente ritual gendarmérico, o sea, los quince minutos que demora la funcionaria de afuera en avisarle al funcionario de adentro, menos los diez minutos que demora el funcionario de adentro en avisarle al funcionario de arriba, menos los cinco minutos de firmar papeles, menos los tres de revisión, menos los siete minutos que demora la escolta en cruzar la cana y subir las escaleras.

Ahí es cuando se produce el encuentro, el erotismo auto inducido, el desfile del amor, todos juntos, al menos cuatro especímenes dotados de virilidad superheróica y una que otra lesbiana treintañera marcando presencia. Ellos bien engominados, camisa, pelo en pecho, chaqueta de cuero, ungidos en ese desodorante que garantiza mayores probabilidades de llegar al éxtasis amatorio. El amor se ha hecho presente en este ritual de apareamiento, cada oveja con su pareja. Las más valientes corren a los brazos del susodicho, no importa nada, no hay tiempo que perder. Sacando la cuenta, a la vieja le va quedando una hora y diecinueve minutos en los que no puede perder el tiempo.

El venusterio es la muestra, degustación, una cata de sexo. Lo ves, lo palpas, lo saboreas, se te impregna el olor…pero jamás va a saciar el hambre ni la sed.

Cincuenta minutos de amor.

Mételo rápido, que no se salga, cuidao culiao, no te movai, aguanta, muévete culiao, ten cuidao culiao, te dije, sigue, suéltame, cállate culiao, calmao, sigue culiao, apurate, ven pa acá, así, ahí, espérate culiao, aguanta, puta la weá. Sabiendo que los turnos no son generosos, que ya no queda más tiempo, sabiendo que al cruzar la puerta del motel el reloj avanza más rápido. Así como llegó, se fue. No hay más. Otra semana más de andar con la roca. Esa roca de cien toneladas, la vi colgando en el cuello de las cuatro viejas, una tras otra. La roca más grande la sostenía el cuello de una mujer joven, como de mi edad, mientras se despedía de la treintañera. Se hacía más pesada con cada escalón que bajaba la escolta, desinflada, chupeteada, succionada como moscas en una telaraña, como si una transfusión de fluidos los hubiera vaciado para alimentar a estas mujeres vampiro.

Acá está lleno de vampiros. Te huelen el miedo desde lejos. Si los miras a los ojos no hay nada que hacer, te tiraste. Todos saben si te gusta el pico o si prefieres bajarte a lo berro, o si te gusta el pico, pero también te bajarías por necesidad, negocio u obligación. Aquí no hay secretos. Todos saben por qué estás aquí. De eso depende tu suerte, tu status inicial y tus aspiraciones futuras. Aquí nadie pregunta nada, todas lo saben. Como si hubiera una marca en tu cara, como si la mancha se te saliera por los ojos. Aquí ninguna lee libros porque pasan el día leyéndose las caras. Leen todo y no tienen que preguntarte nada porque cada paso que das genera un sonido, tu propia banda sonora que delata el motivo, razón, circunstancia. Tienes derecho a guardar silencio, pero no es cierto.

Nada aquí es silencio. 

Dios es hombre (parte 2)

 Muestra final, taller de performance de Eli Neira, Enero 2015

  

Dios es hombre (parte 1)

A veces pienso que Dios existe. Que no responde porque tiene miedo de mí. Después de todo Dios es hombre y los hombres tienen miedo de mí. 

 

ALITA ROTA

Performance en Parque O'higgins, Valparaíso. Taller de Performance de Eli Neira, Enero 2015

Algunos registros añejos de trabajos de antaño

Volcán Smog 2014, fotos de Darío Oyarzún

Estadísticas

A estas alturas de mi vida (21 años), me he enamorado (si, me he atrevido a usar esa palabra) de diez (10) hombres. Diez es un número suficiente para trabajar con las primeras estadísticas.

1 de cada 10 son periodistas.

1 de cada 10 son homosexuales.

3 de cada 10 han trabajado en televisión.

2 de cada 10 usan bigote y les sienta muy bien.

2 de cada 10 son profesores.

2 de cada 10 tienen pelos en el pecho.

2 de cada 10 tienen pelos en el poto.

1 de cada 10 me llamaban aproximadamente 30 veces en un día.

8 de cada 10 cantan y/o tocan algún instrumento muy bien.

1 de cada 10 no cantan ni tocan bien, pero lo hacen de todos modos.

1 de cada diez me robaron la virginidad.

5 de cada 10 tienen un nombre que comienza con la letra “F”.

2 de cada 10 son heterocuriosos.

1 de cada 10 tienen ojos claros.

4 de cada 10 son actores.

5 de cada 10 están tatuados.

9 de cada 10 me han hecho llorar.

3 de cada 10 nacieron en el sur.

3 de cada 10 se depilan.

1 de cada 10 son vegetarianos.

1 de cada 10 fueron vegetarianos alguna vez en su adolescencia.

2 de cada 10 me dijeron que se volverían vegetarianos algún día.

1 de cada 10 me provocaron una hemorragia.

4 de cada 10 me pidieron matrimonio en circunstancias poco comunes.

3 de cada 10 son padres.

2 de cada 10 me dijeron “te quiero como amiga”.

1 de cada 10 provocaron que escuchara “el gavilán” varias veces al día por un mes.

4 de cada 10 leen comics.

3 de cada 10 me consideraron una aventura pasajera.

2 de cada 10 fueron considerados por mí, en primera instancia, aventuras pasajeras.

1 de cada 10 pintaron un muro para mí.

1 de cada 10 me dieron un golpe en la cara.

1 de cada 10 están casados.

5 de cada 10 nunca me dijeron “te amo”

2 de cada 10 lo dijeron demasiado tarde.

2 de cada 10 lo dijeron demasiado pronto.

8 de cada 10 olvidaron mi cumpleaños.

Cuando el número aumente a 100, la información será más fidedigna. 

What a girl wants

Quiero un Dios que me regale un pony,
Quiero un Dios que se tiña las canas.
 
Quiero que mi Dios tenga el perfecto bronceado de Krishna, los músculos de Zéus y la popularidad de Jheová.

Quiero un Dios que me ame,
Quiero un Dios con un gran pene,

Quiero que mi Dios se parezca un poco a mi padre, que tenga algo de mi hermano y de mi mejor amigo. Quiero que tenga algo de ese profesor, algo del hermano mayor de mi amiga y del vecino de la casa 4.

Quiero un Dios de pelo en pecho,
Quiero un Dios que se depile las nalgas,

Quiero un Dios que se quite la túnica y que arroje esas sandalias a la basura. Este Dios será un LATINLOVER de mocasines y camisa abierta.

La madre de Chile (fragmentito)

Miriam está orinando sentada en el balde de pintura. Saca monedas de su bolsillo y comienza a contarlas.

Miriam: Llevamos siete lucas. Siete mil seiscientos cincuenta, más un cagao que me dejó treinta pesos guachos. Los medios autos y le andan dejando a una veinte o treinta pesos… y esperan  que una les dé las gracias. Pero no hay pa’ qué andarse calentando la cabeza. Si me deja menos de gamba, a la vuelta lo agarran los cabros. Allá en esa esquina lo acorralan, por cagao. A los que dejan sus güenas moneas, les digo que se vayan por otro lado. Lo justo es justo. (Se para, se sacude, arregla su ropa y arroja el contenido del balde a la tierra) Los cabros a veces se vienen a meter acá. Como siete cabros de éste porte, chiquititos. Cuando eran guaguas yo les regalaba yogures cuando andaban ajuera. Me daba pena que anduvieran botados. Una no sabía si habían comido, si dormían en la calle… aparecían de repente y al otro día no estaban. Siempre cochinos, sin zapatos…y como no hablaban, nadie sabía de quien eran los cabros. Ahora los más chicos tienen como seis o siete años y como trece o catorce tiene el más grande, el que los manda. Los más chicos se meten a las casas, se pasan por entremedio de las rejas y entran por las ventanas de los baños. Puta que me daban pena antes, pero ahora, tengo que andar con esto (Muestra un fierro grueso), pa defenderme y pa que no me anden abriendo los autos. Así un camote me llegó en la caeza y otro así de éste volao me llegó en la esparda. Casi me matan la guagua, no ve que ando enferma. Una cuando está preñá no puede andar tirando camotes, por eso, un solo fierrazo y listo. Pero lo tengo por si a caso no más…prefiero mandarles autos pa la esquina, así no se vienen pa acá… que agarren a los cagaos. Que les quiebren los vidrios, que los muelan a patás, que les meen el hocico…y que se metan sus treinta pesos por la raja. Lo que es yo, apuesto que me hago más de diez lucas de aquí al mediodía. Y si la hago todos los días tengo setenta lucas a la semana…y en un par de años me forro en plata ¿Cierto pirgüín? Vo vay a usar pañales de los caros. Nunca se te va a cocer el poto. Vo vay a ser otra weá. Vay a ser presidente, vay a ser alcalde, vay a ser carabinero. Pirgüín carabinero, pirgüín paco, mi propio paco, mi paco chico. Vay a tomar leche de la más cara y te vay a pitiar a todos los cabros ¿Cierto pirgüín? Falta alguien que les meta miedo, falta que los dejen derechitos. Eso falta. Falta plata y faltan pacos. 

METROFOBIA

***

Fantasías de July (4)

Julieta llora en la vereda y nadie sabe qué le pasa. El jumper le aprieta y en el liceo no saben de ella. Cada mañana llega bien peinada y se sienta a llorar mientras escribe con tipex "Romeo y Julieta".

Se busca

Mujer soltera busca DIOS

 Contrato indefinido

La pega es fácil

No tiene idea cuántos he perdido

Temperamentales

Promiscuos

Violentos

Peco poco

Rezo harto

Pa' Callao

No molesto

Urgente un DIOSITO

Que me de pan y vino

Que me cuide 

Y que me lo meta bien fuerte.

***





METROFOBIA

fantasías de July (3)

Julieta hace sus necesidades en un balde y cada mañana roba pan del supermercado del barrio. Las vecinas la llaman loca y Shakespeare ya no la saluda.

UNDER (parte I)

-Es rico el concha de su madre

-¿Te quejas? -Responde Isabel masajeando su pie izquierdo en el borde de una silla mientras sorbetea el té. 3 de azúcar y medio vasito de agua helada. Pan de ayer recién tostado. Hay paté y mantequilla.

-Es rico, nada más.

-Te gusta

-Si, porque es rico

-También me gusta

-Me carga, me carga que se jure rico.

- Si, verdad -Isabel prende la TV con un dedo del pie.

-Es rico el concha de su madre, más rico que yo.

-¿Tú crees?

-Yo no, la gente

-Típico…

- Nos miran cuando salimos, siempre.

-¿Y?

-O sea, lo miran

-¿Estás celoso?

-Es tan rico

-Y gay

-Demasiado

-¿Y?

-Que ya lo he pensado

-¿Qué?

-Es gay...

-Ya...

-El problema es que yo soy un maricón.

Fantasías de July (2)

Julieta baila sexy con la mano en la cabeza.

CULPA

Se que no me quieres. No quieres quererme. Quiero creer que no es mi culpa... debe ser culpa de ella, que meó hasta el último rincón de tu cama. Debe ser culpa de ella, cuyo pobre veneno penetró cada poro de ese pecho en donde hoy duermo y sueño que la mato, sueño que me como su cara y me hago un chaleco con sus risitos de oro, pero despierto y reflexiono que no puedo hacer nada. Me pudriría en la cárcel como Pilar Perez y el pueblo chileno clamaría mi desgracia y nuestros políticos, sin duda, aprobarían la pena de muerte. Eso pienso mientras me acaricias casi por inercia, mientras rozo mi culo entre tus piernas y lloro en silencio, porque no te gustan las niñas que lloran. Quiero creer que no es mi culpa, quiero creer que tienes un grave problema con tu yo interno, un conflicto no resuelto con tu padre, que dudas de tu sexualidad o que fuiste víctima de terribles abusos que te impiden quererme. Quiero creer que soy perfecta para ti y que todo es tu culpa. El horóscopo aprueba nuestro amor, nos asegura la felicidad eterna y unas cachas estupendas. Tu te lo pierdes, si no me quieres, no es mi culpa. 

bomba

Había una vez una perra sola. Un día la alimentaron, la bañaron, la acariciaron hasta que de pronto no la alimentaron, no la bañaron, no la acariciaron. La perra mordió a un niño. La perra tenía rabia. Alguien le dio carne con vidrio. Murió.

Pero no sabían que ella era una bomba de tiempo. Explotó.
Todos murieron.

FIN

fantasías de july (1)

LA JULIETA YA NO SE SUICIDA.






AHORA VAGA POR LOS BARES, PRESTA EL CHORO Y LLORA DE PENA.

pene neoliberal

Compré un pene, es un pene neoliberal

NEO-LIBERAL

Él me entiende y se adecua a mis necesidades, me da facilidades, es de calidad, de marca, tiene respaldo internacional, me da seguridad.

Pagué por él y ahora es solo mío, nadie más tiene derecho a usarlo.

Soy feliz con mi pene neoliberal 

salmos

NO CURO ENFERMOS

NO HAGO JUSTICIA

NO AYUDO A LOS ANCIANOS

NO ALIMENTO ETIOPES

NO DOY BUENOS CONSEJOS

NO DOY GRACIAS A LA VIDA

NO ESCRIBO BUENOS VERSOS








PERO TENGO TU ATENCIÓN

huelga

TU CUERPO ME HABLA. Me habla de ti, de mí, de la otra, pero ¿Sabes? Más me habla de ti... pero no lo sabe. Es el mejor orador, el mejor político, el mejor artista, el mejor maestro, el mejor padre... pero no sabe lo que dice.

LA ANIMADORA DE DISCOTHEQUE

TRUENOS, gente de mar, de calle, de arena. Le aplauden a ella.
Apenas distingo su imagen de perra común, de pasarela de tierra, de flor de carretera...
PERO TU LA VES, Y EN TU CAMA SE VE HERMOSA.
De a poco su olor va opacando mi aroma...
CUIDALA, que no se le peguen mis piojos,
porque aún quedan intactos MIS PELOS EN TU ALMOHADA.

canción casi desesperada

Canto un poco cada día, pero canto a escondidas, para que no me oigan esas voces que adivinan, que hipnotizan, marchitan y luego vomitan sobre la espalda de este día triste que camina, con vergüenza, vergüenza de bañarse desnudo y de bailar conmigo frente a esta ventana de espejos. ES EL DIA MAS HERMOSO, TRAIDOR Y COBARDE que me aprieta las heridas, para luego violarme y dejarme en este infierno de flores, TAN FALSAS, tan falsas como mi horrible sonrisa, cada vez que veo mariposas amarillas, escalando por tu pecho, coqueteando con tu cuello, esperando a ser succionadas de nuevo. Te olvido, te olvido, cuando puedo te olvido, pero está amaneciendo y me muero de frío, porque ni el sol ni la estufa quieren hablarme, el día no quiere escucharme... por eso canto dentro de este bunker de silencio, contando los minutos, CONTANDO, CANTANDO...

canto desesperado 1

Me arrepiento. Me arrepiento de arrepentirme hace un segundo. Por suerte me he arrepentido y ahora escribo.

PERO NO ME ARREPIENTO DE TI, DE VOS, DE USTED.

¡QUIEN QUIERE RESPETO!

QUIEN

QUIERE

AMOR

SI

AUN

PUEDO

LAMER

TU

ESPALDA

SOBRO

ME SOBRAN novelas rosa en la cabeza, ME SOBRAN hormonas, ME SOBRAN lágrimas, ME SOBRA la lengua, ME SOBRAN las ganas, ME SOBRAN excusas, ME SOBRAN condones en los bolsillos, ME SOBRAN atardeceres, ME SOBRAN anocheceres, amaneceres, ME SOBRAN cosas que regalar, ME SOBRA el tiempo, ME sobran palabras, ME SOBRAN poemas, ME SOBRAN mentiras, ME SOBRAN RAZONES PARA EXPLICAR QUE SIN TI, ME SOBRAN LAS FRASES QUE DESCRIBEN TODO LO QUE ME SOBRA...

SHAME SHA

VENDO MI ALMA, DIEZ LUCAS, LA ESTOY REMATANDO. POCO USO, CASI NUEVA, PURA CALIDAD. SI LLAMA DENTRO DE LAS PROXIMAS HORAS, LLEVARA TAMBIEN EL SET COMPLETO (INCLUYE TETAS Y VAGINA). NO SE PIERDA ESTA OPORTUNIDAD, LLEVESELO TODO, POR FAVOR, ¡AYUDEME A DESAPARECER!

FIERA LIBRE

CICLO DE ENTIERROS ¡ENCIERREN LAS MURALLAS! SERAS LIBRE EN ESTE CLAUSTRO DE CARNE, CÁRCEL DE SEBO. MORIRÁS LIBRE. JUNTOS CAZAREMOS JAULAS, ¡INCENDIAME!

caliento,espero,muerdo, pienso, absorbo, necesito, siento, escucho

CALIENTO el espacio, soñando que devoras por debajo, punzante, mientras esperas agonía.

ESPERO muletas, lamiendo la lucha cuando caes,frecuente, mientras absorbes veneno.

MUERDO agonía de hierro, que sufre palabras,inconsciente, mientras necesitas muletas.

PIENSO veneno, muy lejos engañando niños,sonriente, mientras calientas tus ojos.

ABSORBO tus pies sin rumbo, que pudren pariendo,eficiente, mientras sientes el espacio.

NECESITO tus ojos, por la calle que vomita hijos,valiente, mientras muerdes la cama.

SIENTO la mano obscura, que cría dioses,constante, mientras escuchas tus pies.

ESCUCHO la cama hirviendo, que existe cuando muero,menguante, mientras piensas la mano.

confieso que he mentido

No soy como digo que soy, no estoy tan mal como creen. No me escuchen, no me lean, ignórenme por completo y sobretodo no me crean. A veces me gusta llamar la atención y en el 93.6% de las veces lo logro satisfactoriamente. La verdad es que este no es mi lugar, pertenezco a una antigua tribu alienígena. Nuestros líderes nos dejaron en la Tierra porque tenemos una misión, somos especiales. Por eso no comemos carne, por eso somos rebeldes, por eso somos bisexuales, por eso tenemos blogs, por eso nos gusta el cine-arte, por eso leemos en la madrugada, por eso tomamos café, por eso nos hacemos adictos a todo. También me gustan los zapatos raros. No hablo con los animales, prefiero comunicarme con ellos telepáticamente, es más íntimo. Tengo un don. Puedo soplar por el ojo izquierdo y curo las enfermedades de la gente con astucia. Tengo un poder de seducción increíble. No me como las uñas y me han dicho que hago unos mamones exquisitos. Siempre fotografío mis cosas. Me saco los mocos y me creo artista. Tengo el presentimiento de que me atacará un vampiro. Huelo las cosas de la gente cuando no están mirando. Tengo un gran corazón. Creo que mirar el cielo está sobrevalorado, para mí es bastante aburrido. Una vez vi un zombie de verdad. No sé que más escribir. Nadie me quiere. Me pegaban. Robo en los supermercados. Me desdoblo. Tengo una enfermedad terminal. Me gusta ganar premios. Me hice un msn falso para engañar a alguien. Tengo un tatuaje en una zona íntima. También soy poeta.

AFROSINIUCHKA

La bella Afrosiniuchka ha saltado otra vez. Una más de estas fieras anónimas, mujeres imaginarias que me cautivan. Lo intentaste todo. Hace poco quisiste ahorcarte, pero ahora éste salto te ha hecho inmortal. Sabes cual es tu destino, sabes cual es la solución. Fiodor te abandonó, te dejó perdida en un capitulo cerrado... pero ahora yo te robo y te hago mía, MI AFROSINIUCHKA, protagonista de mis fantasías, no descansaré hasta que te recuerden como lo mereces... MÍA, MÍA, MÍA, MÍA

ELLOS

-¡Déjame entrar!, Amanda, déjame entrar.

La puerta del baño apenas resistía los golpes. Nunca había querido repararla, ni siquiera pintarla. Un gasto innecesario, decía ella. La fría cerámica, destrozada por los años,congelaba sus pies descalzos mientras el espejo del costado izquierdo, también en pésimo estado, reflejaba parte de su rostro inquieto. Era de noche. Observó la ventana, luego su reflejo. Con sus manos abiertas intenta quitar el maquillaje corrido por las lágrimas y nuevamente la puerta retumba.

-¡Amanda, te lo suplico!

Alaridos tormentosos, gritos desesperados y golpes cada vez más fuertes contra una puerta que va cediendo a cada impacto. Pudo haber sido diferente. A esta hora estaría al otro lado de la ciudad. Si él no hubiera adelantado su llegada, si no hubiera visto la carta…

“No planeé esto, te juro que no. Tú, yo y ellos. Fueron ellos. Tú y ellos. Es demasiado. Te controlan. Nos controlan. Antes no. Antes no venían seguido. Ahora no nos dejan en paz. No te dejan. Ya no aguanto, no aguanto, no aguanto. No quiero más, no puedo con esto. Me consumen. Nos consumen. Te consumen. En algún momento los amé. Te amé. Ahora no sé. No sé quién soy. No sé quién eres. Quien quiera que seas, por favor comprende. Para mí es el final. Intenté salvarte. Lo intenté. No puedo más. No puedo más…”

Era un papel arrugado y escrito a mano. Lo había dejado justo frente a la entrada, sobre la mesa del comedor, en el primer piso. El inesperado regreso de Antonio acabó con toda esperanza de poder huir. Los golpes y gritos continúan. La puerta cede. Quince años. Lo conoció siendo apenas una niña. Su madre esperaba al nuevo arrendatario de la habitación del fondo. Nadie sabía quién era, pues había sido un trato telefónico. Él aceptó las condiciones sin visitar la casa anteriormente. Sin duda era extraño, pero la transacción estaba hecha. Su llegada fue como la de cualquier otro inquilino. Era un hombre joven, debió haber tenido poco más de veinte años. Durante su estadía pasaba poco tiempo en casa y las pocas veces que estaba, nadie lo veía ni se enteraba de su presencia, salvo Amanda, que un par de veces, al ver una franja de luz bajo la puerta, se acercaba a escuchar lo que sucedía en la habitación de Antonio. Jamás había oído nada, hasta que una noche, al pasar por el corredor, sintió golpes y extraños quejidos provenientes del otro lado de aquella puerta. Esa vez no había luz, pero había roces, ruidos, gemidos y voces indescifrables. Para ella, fue inevitable acercarse y arrimarse a la puerta para oír con mayor claridad. Poco a poco fue aumentando la intensidad de cada sonido. Los quejidos se volvían gritos desgarradores que se atenuaban de vez en cuando, hasta convertirse en susurros nerviosos, pero luego la voz, progresivamente, se retorcía y se quebrantaba nuevamente. Tal vez fue el terror lo que hizo que Amanda siguiera inmóvil. Su incontrolable respiración y el aparente congelamiento de cada uno de los músculos de su cuerpo se apoderaban de sí. En un momento intentó levantarse, pero falló en el intento y cayó nuevamente, rozando bruscamente la puerta. Las voces callaron. Ella seguía inmóvil, sus manos y pies se congelaban. La puerta cruje.

“…Fueron ellos, fue el horror, fuiste tú, pero más fueron ellos. Fue esa niña queriendo entrar, fue la mujer que nació del fin, al comienzo de la inexistencia, del fin de lo que existe, del falso inicio de la verdad. Fueron ellos, fuiste tú, fuimos nosotros.Fueron ellos, fue esa niña, la mujer que surge de tinieblas radiantes y lava fría, que intenta extinguir el agua, nadando en fuego con sus perros de hielo y un ave roja con plumas rojas. No pudo, no pudo, no pudo. No pudiste liberarla. Fue la noche. La madrugada. Fueron ellos, fueron ellos, fuiste tú, fueron ellos con tus manos. Fui yo, fue esa, fue ella. Fui yo al abrazar los gritos, las garras y los colmillos de ellos. Fui yo al pegar la cara a la almohada mientras ellos, mientras tú, mientras tú y ellos, mientras ellos, mientras tú y ellos, mientras ellos. Fueron ellos. Los abracé, los sentí, los amé, los amé, los amé. Me quedé en el calor de la Inexistencia. Me quedé contigo, te abracé, te sentí, los amé, los amé, los amé…”

Es difícil asegurar si hubo un cambio en ella a partir de esa noche. La búsqueda había finalizado. Nunca sabremos si descubrió ese nuevo orden o si recuperó aquello que siempre fue parte de ella, sin saberlo. Las visitas cada vez se hicieron más recurrentes. Siempre la misma bienvenida. Se transformó pronto en un hábito, e incluso en un deber que Amanda estuvo dispuesta a cumplir a diario. Algo tenía el extraño. Era su voz, sus ojos, sus grandes cejas indefinibles, labios escamosos, los colmillos, las garras y su olor. Ese olor a sudor de perra, a tierra seca, a humo ácido, a veneno para ratas que tanto la idiotizaba. Cómo evitar caer una y otra vez bajo el hechizo de aquellas garras de arcángel fétido, con aires de bestia común, que descansa en sus máscaras de misterio y pudor cantado.Cómo evitar el acecho vespertino. Se transformó en poco tiempo en el alimento inagotable y necesario de todas las noches. En esa enorme casa, jamás cruzaron miradas a la luz del día. Antonio seguía tan distante como siempre, sin demostrar ni la más mínima muestra de interés. De vez en cuando lo veían entrar o salir de la casa, pero nunca cruzó palabra alguna con los demás inquilinos ni con la familia de Amanda, salvo con su madre, de vez en cuando, para arreglar asuntos de dinero. Frecuentemente se atrasaba en los pagos, pero no demasiado. Nunca causó grandes problemas. Amanda ideaba conversaciones “casuales” con su madre, para poder conseguir información sobre él.

-Me parece que es un buen niño, tranquilo… nada especial.

Si supiera la señora, si supiera.

“… ¡Ellos! Que carcomen mis heridas sin piedad alguna, que impregnaron mis sesos de podredumbre deseable, calostro de hiena que alimenta los gritos, los gritos. Y las ratas que sudan estiércol bajo la almohada maldita, en donde tantas noches dejé de existir…”

Era inevitable que Amanda desapareciera. La ventana. Podía quebrarla y salir de ahí. Antonio seguía desesperado por derribar la puerta.

-¡Te lo suplico, otra vez no! Tranquilízate y déjame entrar.

Podía quebrarla y salir de ahí. Al fin estaría en el lugar en donde ellos la esperaban. El estanque. La tapa del estanque serviría para quebrar el vidrio. Escaparía, correría, correría, correría. Descalza, desnuda, fría, transparente. Ellos así lo querían. Correría tras el aroma visceral y celestial. Ellos la esperarían, ella correría, correría, escaparía.

Y corrió y escapó, mientras Amanda desaparecía

esas historias...

Invéntate historias de luciérnagas
Invéntate historias de pantanos
Invéntate historias de ranas
Invéntate historias de fantasmas amigables
Invéntate historias de magos nobles
Invéntate historias de vampiros castos
Invéntate historias de trenes
Invéntate historias de putas
Invéntate historias de la pampa
Invéntate historias de dictaduras
Invéntate historias de pueblos imaginarios
Invéntate historias de mujeres víctimas
Invéntate historias de jóvenes incomprendidos
Invéntate historias de drogadictos
Invéntate historias de asesinos
Invéntate historias de locos
Invéntate historias de rock&roll
Invéntate historias de amor
Invéntate historias de ti mismo

Pero, por lo que más quieras
Déjanos en PAZ

BASURA DE AMOR 1

ESTAS MUERTO. No vale rezar. No hay escapatoria ni segunda oportunidad. Te metiste hasta el fondo del asunto, entre las patas de los caballos. Caíste en mi telaraña y ahora, oyeme bien, procedo a dictar sentencia:

1) Primero te muerdo el orgullo y succiono tu lógica hasta que la escama más recóndita clame piedad.

2) Luego te inyecto incoherencias directo a la vena con mi aguijón inexperto. Incoherencias que ni yo entiendo, pero no sé por qué, quiero inyectartelas igual.

3) Finalmente pondré mis huevos ahí, justo ahí, para que tu lengua sirva de alimento para mis crías, pero antes dame uno que otro besito ahí donde tu sabes.

Lo mío es sadismo ilustrado, con un toque de vulgaridad inocente y una sonrisa encantadora. Niño, una vez que entras, no sales nunca. Puedes irte si quieres, pero de aquí, DE AQUÍ (mano golpeando el pecho) no sales nunca.

VEN Y CUMPLE TU SENTENCIA

¡CÁLLATE Y NO HAGAS PREGUNTAS!

Es difícil asegurar si hubo un cambio en ella a partir de esa noche. La búsqueda había finalizado. Nunca sabremos si descubrió ese nuevo orden o si recuperó aquello que siempre fue parte de ella, sin saberlo. Las visitas cada vez se hicieron más recurrentes. Siempre la misma bienvenida. Se transformó pronto en un hábito, e incluso en un deber que Amanda estuvo dispuesta a cumplir a diario. Algo tenía el extraño. Era su voz, sus ojos, sus grandes cejas indefinibles, labios escamosos, los colmillos, las garras y su olor. Ese olor a sudor de perra, a tierra seca, a humo ácido, a veneno para ratas que tanto la idiotizaba. Cómo evitar caer una y otra vez bajo el hechizo de aquellas garras de arcángel fétido, con aires de bestia común, que descansa en sus máscaras de misterio y pudor cantado.

SI TU MADRE LO SUPIERA...

CÓDIGO.-

Inestable, insoportable, ininteligible.

Sin manual armaron carga defectuosa,

¿Qué te puedo decir?

Nadie comprende el idioma.

Es el idioma, sin duda.

El idioma de los rugidos audaces, maullidos inocentes,

chillidos inescrutables,

inestables, insoportables, ininteligibles,

que sólo se oyen por las cavernas,

donde pequeños monstruos esperan sentencia,

o tal vez la llegada

(¿Sería posible?)

de un organismo capaz de hablar.

Palabra tras palabra el monstruo es liberado o,

tal vez, cautivo...

Y esto, señores, no es cuestión de cálculo.